|
Старый дом, ты под кровлей дырявой за рамой стучащей продрог.
Едва вспомнил меня, как знакомую дверь, соскользнувшую с петель.
Так когда-то пугал милицейский залетавший во двор «воронок»
И трепал с громыханьем окно налетавший порывами ветер.
На углу по шагам опознает меня пожилой гастроном,
В клетке витрин трепыхаясь, как пойманный перепел.
Ветер, крыльями пепельной пыли взмахнув, побежал, быстроног,
С одиноко летящими следом вороньими перьями.
Старый дом, скрип половиц скрепила твоя поперечина,
Облетает со стен потемневшей покраски шафран.
На бегу, в суете жизнь такая бескрайняя, вечная –
Что там ждать, когда снимут бинты с недолеченных ран.
Ты задумал сбежать с этой улицы, преданный житель,
Все продумал во сне, наяву – так горька ожиданья приправа.
Штукатурка со стен облетает, и ветшает с годами обитель,
Где за грудой обломков, за чертой ожиданья твоя переправа.
В этом месте, где канул мой дом, словно эхо, звучат голоса,
Ветер их теребит. Красит дождь ствол у липы в маренго.
Еле слышен смычок. Как прицел, мой зрачок наведен в ДОСААФ,
В опустевшую улицу слов позабытого меткого сленга.
|